TheClassifica 9mbre – Della gioventù che scalcetta

E dopo mesi di nientediché, ecco di botto la pioggia a secchiate: le uscite natalizie, tutte nella stessa settimana. Tutte in top ten o quasi, a sottolineare quanto fosse stagnante l’acqua nelle settimane precedenti. E dunque, eccomi attorniato da Coldplay e Negrita, DoloriMestruali Antonacci e, sniff, Grignani; Tom Waits nonché, last but least (least, indeed) il disco natalizio di Michael Bublè (numero 9) (…la gente si è comprata lo stramaledetto disco di Natale di questo buffone due mesi prima di Natale, riuscite a crederci?) (beh, “la gente”, ‘nsomma) (diciamo che trecento persone lo hanno comprato, e tanto basta per andare al n.9 in Italia) (forse i Radicali dovrebbero fare un disco, invece che un partito).

Ma mica è finita, veh. In top 20 ci sono altre due nuove uscite: i 99 Posse (n.13) e la raccolta di Sting (ehi, finalmente ne ha pubblicata un’altra!) (per ora è solo al n.16, ma sono pessimista: salirà). Escono dalla top 10 Noel Gallagher, col suo disco di cover degli Oasis

(…giusto per farmi mandare ulteriormente affanculo dai fan) (il bello è che io amo il mio amico Noel, è il fratello che avrei sempre voluto) (giusto per farmi mandare ulteriormente affanculo anche da mio fratello) (ma anche quando scrivo dei peana su di lui e gli Oasis, i fan, che sono come Liam, mi mandano affanculo) (quindi ora voglio verificare se i fan di Noel sono come Liam) (questo sarebbe interessante)

ed escono dalla top ten anche i Red Hot Chili Peppers, Ih Vah Noh Foh Ssah Tiih (volesse Iddio), i Modà (E ALLORA!!! Caroselli per le strade, fate carezze ai vostri bambini e dite loro che la carezza è la mia, baciate una ragazza e ditele che la sto baciando io), Marco Mengoni e infine, evanescenti (ahaha) gli Evanescence (dal n.7 al n.21).

Rispetto alla settimana precedente, resiste nell’aurea diecina solo quella gioventù indignada col proprio cognome: Adele (n.3), Jovanotti (n.6), Giorgia (n.8), Emma (n.10).

Sei dischi nuovi in top ten sono talmente tanti che mi sento in dovere di parlare di musica, invece che dell’autunno del nostro malcontento. E mi sentirei in dovere di iniziare dai Coldplay, visto che sono al n.1, ma anche al n.29 (Viva la vida), al n.37 (X&Y), al n.39 (A rush of blood to the head).

Invece no, perché comunque ho iniziato da Bublè – quindi risalgo, salmone di me stesso, la top 10. E incontro Tom Waits al n.7. Invero, ero sicuro che avrebbe fatto l’ennesimo disco tutto barriti e lagne imbriache (leggi: “l’ennesima opera di struggente poesia”). Invece Bad as me è così buono che sospetto che abbia aperto l’armadietto del ripostiglio, tirato fuori un po’ di vecchi nastri, e abbia lavorato su quelli: persino la voce è quella dei tempi migliori. Nella Mia Umile Opinione, uno dei suoi tre dischi più belli, ever. Anche per questo, mi aspettavo che vendesse qualcosina di più.

Ma se penso anche al n.26 cui è precipitato Peter Gabriel (che se lo merita, ma questo è un altro discorso), o il n.44 della nuova cosmogonia oligofrenica di Bjork, inizio a sospettare che a tanto ammòre manifestato dalle élite degli ascoltatori di musica, i palatifini che ogni due per tre piazzano il video ispirante degli Artisti Inarrivabili e Indiscussi su facebook, ecco, a tanto ammòre viscerale poi corrisponde un portafogli ben chiuso, che viene aperto assai più volentieri per vedere qualche film supponente presentato a mostre inutili. Quindi, abbiamo un bel propugnare nobili istanze e fantasticherie, ma poi al momento decisivo i bruti hanno le idee molto più chiare di noi e mandano al n.5 Gianluca Grignani.

Posso dir male di Grignani? Boh. Tanto, a lui, che gli frega. Ho come la sensazione che sulla sua lapide ci sarà scritto: “So di aver fatto cose terribili. Ma oltre a ciò, ho fatto anche della musica – e Dio mi perdoni per essa”. Grignani è l’unico che mi fa pensare che se fossi un bambino cattivo potrei ricevere un regalo peggiore sia del carbone che del disco di Biagio Antonacci (n.4). Anche perché a me il vecchio DoloriMestruali, alla fine infonde sempre un terso senso di speranza: quando una volta al mese posa nudo per Vanity Fair, confido che prenda freddo al pancino e venga preso da orribili spasmi intestinali (…e le sue prestazioni vocali rendono la mia ipotesi affatto peregrina). Per il presente disco si è esibito al Colosseo – ah, dove sono le tigri e i leoni quando servono.

Adele lascia la n.1 (ma ho la sensazione che sotto Natale potrebbe tornare a prendersela), e al n.2 ci sono i Negrita con Dannato vivere.

Io ho una certa stima di Pau, se non altro per il fatto che è uno che picchia i giornalisti musicali – se mi desse una voce, io potrei anche raggiungerlo e tenerglieli fermi. E secondo me i Negrita, che negli anni 90 mi suscitavano un levigato fastidio, negli ultimi 10 anni ci hanno azzeccato più dei Litfiba, separati o matrimoniali che fossero. Sì, lo so cosa pensate, ma non si può neanche pretendere: stiamo in quel campionato lì, io non chiedo un calcio spettacolare a chi gioca a baseball (…è mattina, è novembre, è grigio e non mi vengono metafore più chic). Premesso questo, il loro disco mi torna strano. Intimista, sentimentale. Pieno dei cliché sulla strada e la vita di corsa – si corre un casino, nei dischi dei Negrita – ma ogni tanto percorso da qualche sussulto. Che vi posso dire, non so nemmeno bene cosa pensare dell’acquirente dei Negrita. Me lo vedo un po’ come un rocker di provincia, tipo il Vasco Rossi di Fegato spappolato. E non lo dico con spocchia: ho passato un quarto della mia vita in provincia (e che provincia) e il rock italiano è provincialissimo, non è mai stato un rock urbano – tant’è che il primo gruppo rock a San Siro sono stati i Negramaro. La metropoli, la città europea ci ha dato Grignani e Antonacci, e quindi, “De che stamo a parla’?”, come dicono nell’Urbe.

E arriviamo alfine ai numeri uno.

Io per i Coldplay ho personalmente un debole. Intanto, perché se pensate che sia facile oggi fare pop popolare, vi ricordo che da noi qui le radio passano i Modà (e quindi, ancora, “De che stamo a parla’?”). Poi, perché Amsterdam ebbe a togliermi il fiato, e sono anni che respiro un po’ male. E infine sono vieppiù persuaso che Chris Martin sia la migliore espressione possibile dell’uomo di inizio secolo, smarrito e con tanta voglia di chiudere gli occhi e mormorare “Wooh-oooh!!!”

Su Mylo Xyloto i cannoni erano puntati già tre mesi prima che uscisse, come se in produzione non comparisse il nome di Brianìno.

(il cui My life in the bush of ghosts incidentalmente precipita di colpo dal n.46, dove è stato sostanzialmente per 4 mesi, al n.81) (forse a causa delle ben 21 new entries di questa settimana, che hanno un po’ incasinato i numeri della tombola)

Nella Mia Umile Opinione il MyloXylo è un mezzo disco, ricoperto di un bel po’ di glassa pop che ingrassa solo a guardarla – ma ci sono delle canzoni ragguardevoli che vengono fuori alla distanza (ve ne sciorino due: Major minus e Us against the world). Poi, se c’è tanta voglia di una next big thing, viva. Perché verrà, sì, verrà. Ma chi? Chi ci porterà fuori dalle secche? Dente (n.61)? Alessandra Amoroso (in uscita il 5 dicembre)? Antonello Venditti (in uscita a fine novembre)? Sogno n.1, un omaggio alla voce e alle canzoni di Fabrizio De André della London Symphony Orchestra diretta dal produttore inglese Geoff Westley (in uscita, mi dice il comunicato, il 22 novembre?) Il nuovo Black Keys? Troppo ruvido. Il nuovo Florence & the Machine? Troppo brughiero. Il disco di Lou Reed coi Metallica? Oh, per PIACERE. Il disco degli Snow Patrol? Troppo, troppo, troppo… zzzzz…

Come dicono tutti per sembrare intelligenti, non c’è un’opposizione. E quindi ve lo dico anch’io. Sarò mica l’unico pistola.